Была весна... Иль может лето...

Не помню... Просто день из снов,

Когда кораблик-вапоретто

Отчалил тихо от мостков.

Шёл мимо доков, стен Джудекки

Замшелых, мимо кораблей

Здесь похороненных навеки...

Я думала о встрече с Ней.

С лагуны ветер дул весёлый,

Он путал волосы... И вдруг

Волшебный Джорджио Маджоре

Встал, чудный замыкая круг

Твоей, Венеция, короны,

Чуть выступавшей из…

La riviere  de notre enfanse (перевод с французского.)

Автор слов - M.Sardu.

Помню я сады, помню ветра свист,

Мерный шум волны, океанский бриз.

Помню города, помню голоса,

Танец снежных звёзд, след твой у крыльца.

Вспоминаю сон: королевский трон,

Летняя пора, деревянный дом,

Небо надо мной, а внизу вода...

Платье в кружевах... Гибкая спина...

Припев:…

Идея этого подарка принадлежит Лене Матвеевской. Это Сашина поклонница, исключительно преданный ему человек, помогающий администрировать его страницы и группы в соц. сетях с момента их возникновения.

У Лены, к сожалению, не было возможности попасть ни на один Сашин концерт и лично поблагодарить его, живёт она в тьму-таракани – в Улан-Удэ, и даже сам Саша не знает, где это. Поэтому она собрала группу единомышленников и…

На наш суровый край Земли

Опять вернулось Солнце-Лето.

ЛетАми раньше счёт вели,

Лишь лето - жизнь, все знали это,

Кто выжил, зИму обломав,

Сберег семейство и скотину,

Потом посеял хлеб, сказав:

"Ну, все! Теперь опять не сгину!"

Опять пора моя пришла,

Мой страх - очередное лето.

Однажды летом умерла

Я на шоссе в далёком "где-то",

И долго без души жила...

Она брела кругами ада...

Но тело…

Как странно человек устроен,

Всегда желания терзают:

То, чтоб никто не беспокоил,

То - вот, меня не замечают!

"Жить лишь в самом себе умей", -

Так мне сказал однажды Тютчев,

А я - раскрыла глупо клюв,

Обет молчания нарушив.

Как много слов - слова, слова, слова...

Кого угодно утопить в них можно.

Звенит в ушах и кругом голова -

Как треплют все их так неосторожно.

И исчезает смысл и важность слов,

Уже совсем словам никто не верит;

Они, как мухи, в мой стремятся дом - 

Повешу-ка я сеточку на двери!

Как женщина устроена?

Всегда ей беспокойно,

Ей хочется заботится,

Лечить, кормить, купать,

Причесывать, приглаживать,

В одежки принаряживать,

Следить, чтоб не испачкался,

И...снова, и....опять.

Ведь, если рядом близкие

Уже все обеспечены и

Даже переполнены

Вниманием, - тебе

Так надобно примериться,

Пристроиться, приклеиться

К тому, кто уж не вырвется!...

Наверное - к Мечте!

Ангел - хранитель, постой за плечами,
Ангел - хранитель, меня сбереги,
Дай мне надежду, что «не сломаюсь»,
Падать вдруг  буду, меня поддержи.
Трудно со мною, я знаю, порой,
Только не брось меня, не уходи…

Parapluies de Cherbourg - нежно плачет свирель

В переулках Нормандии сонной;

А в ответ отзывается виолончель -

Это голос звучит Саши Бона.

Parapluies de Cherbourg - старый город уснул

И во сне видит бедных влюблённых.

Ветер с моря летит, вокализом звенит -

Бон поёт так печально и томно.

Дождь! - но зонтик забыт,

Дождь по лицам бежит,

Слезы прячет, печаль не смывая;

Расставанье сулит...

Ах, как…

Азнавур не учился в Гнесинке,

И Матье не училась тоже,

И Пиаф, и Дассен... Попробуйте

И скажите - они нехорошие!

Если кто-то самоутверждается,

Льет он грязь и так веселится,

Можно им намекнуть после этого

Что у них только ж... - не лица.

Мальчишка - мальчишечка,

Не сомневайся,

О многих забудут,

А ты - останешься.

Любят ведь

Не диплом и не премии,

А таких, кто летит над…

Я слушала тебя и сердце

Тревога, радость и восторг

Сжимали поочередно...

Улетатала

Куда-то в мыслях и себе -

Да слушай же, смотри -так мало

Он будет петь ещё...

Ну, три...Вот только две осталось песни.

Я волновалась вместе с ним

И забывала

Слова...

И со слезами едва справлялась...

Танцевала...( на месте сидя!),

Натали!!! И Зонтики!!!

Печаль какая!!!

И счастье, и конец…

Семь дней.

Семь дней осталось! Господи помилуй!

Теперь уже мы знаем - доживем!

Ну, Александер, собери все силы!

Держись! Мы на свидание идём!

Пять дней.

Ещё пять дней и мы у цели!

Я в ожидании горю!

Мы так давно сказать хотели:

"Мой ангел, как я Вас люблю!"(с)

Четыре дня.

Горькой разлуке конец! Пробежали, как волны, недели.

Четверо суток осталось томиться, в печали…

Быть Музой у Артиста - трудно!

(Да просто женщиной - и то!)...

Сидит, поёт, играет... Утро

Иль день уже - он все своё...

Ты в нем, как искра, зажигаешь

Огонь, что людям он несёт,

И точно никогда не знаешь,

Тебе ли, всем ли он поёт.

Быть Музой у Артиста - здорово!

Ведь знает каждый - это ты

Его любовь, его опора,

Его надежды и мечты!

Ну, что ж он смотрит прямо в душу?

Что видит он в тебе, во мне?...

"Я ждал всю жизнь...", "...нас не потушат..."....

Днём, утром, вечером, во сне...

Подвижный, страстный - и спокойный,

Мужчина взрослый - и дитя;

Он может быть какой угодно,

Поёт, рыдая и шутя.

Я в восхищении замираю,

Не тлею я, а буду жить!...

И искренне не понимаю,

Как можно - Бона - не любить.

Боняшу мы не поделили,

Всем так хотелось поиграть,

Одни купать хотели в мыле,

Другие - волосы чесать.

А третьи вздумали добраться

До серединки...Посмотреть,

Откуда голос раздавался,

Которым та умела петь...

Не надо нам Боняшу мучить,

Ведь много нас - она одна,

Красивая... И даже лучше,

Что серединка не видна.

Кумиром быть - тяжёлая работа,

Такая ноша - это не для всех.

Друзей и фанов, и врагов - без счёта;

В одном мешке - святое есть и грех.

Быть ближе к людям? - К дому приезжают,

И сразу начинают докучать:

Сидят на лестнице, детей качают,

Потом в квартиру - пить, поесть, поспать...

Закрыться в башне - вроде рановато,

Ну, может только в будущем, потом...

Пока раскрутишься, - работать надо,

Любить…

Я тихой бабушкой была,

Внучат растила... Вдруг

Меня течение Бонстрим

В свой затянуло круг,

И в незнакомую страну

С названием "Интернет",

Оно забросило меня...

Брожу... В руках планшет...

На местном квазиязыке

Я плохо говорю...

Печатать?! Лучше бы писать!

Ну, ладно, потерплю...

Кто ж мог подумать в октябре,

Что попадут в Бонстрим?!

А виноват всё Саша Бон

И Форум…

Снег над Москвою недавно порхал,

Нынче же - пух с тополей;

Кто-то проснулся, а кто-то не спал -

Пел до утра соловей.

Быстро сменяются ночи и дни,

Время спешит неизменно.

Даже, когда не бежим, а стоим,

Мчимся с Землёй по Вселенной.

Что этой бездне людские сердца?

Что - наше счастье и бури?

Мы - только ноты на пульте Творца,

В вечной его партитуре.

Что есть талант? Дар или кара? Или душа жаждет творчества ?

Баллада о таланте, боге и чёрте...

Упрямо ждал он

               часа своего...

И строки

         на бумаге

                   проступали,

как письмена, -

отдельно от него.

И было столько гнева и напора

в самом возникновеньи

этих строк!..

Талант, как на медведя,

                        шёл

                            на бога!

И чёрта…

Сидел Великий Инквизитор в башне,

Скучал, не знал, куда силенки деть...

Вдруг книга(под носком вчерашним),

Название милое такое:"Молот ведьм"

Там, в книге есть решение проблемы:

Кого и как пытать, топить, сжигать,

В тюрьму сажать и отлучать от веры,

Держать, а лучше вовсе не пущать.

В соседнем граде бабы, вот засада! -

Нашли себе кумира  и шумят,

Так этих ведьм утихомирить надо,

А их героя - в…